Tal día como hoy, en el año 1962, Marilyn Monroe fue encontrada sin vida por su criada, tendida sobre la cama, con el teléfono descolgado, en su casa a las 3 y media de la madrugada, a la edad de 36 años.
La autopsia reveló que el cuerpo de la estrella contenía una cantidad de barbitúricos como para matar a 15 personas.
Un 2 de agosto de 1997 moría, víctima del SIDA y otros males, el fundador del afrobeat, el gran Fela Kuti.
68 años antes de eso había nacido en Nigeria.
34 años antes forma en Nigeria su primera banda, Koola Lobitos (reclamaciones y quejas a Fela, o a su hijo Femi mejor dicho, yo soy un mero transcriptor).
28 años antes va a USA, descubre el black power, bautiza a su banda como Nigeria 70 (bien), le salta el chispazo del activismo político y lo echan del país. Vuelve a Nigeria y funda una cooperativa, Kalakuta Republic (con la edad iba mejorando en la elección de nombres), para reunir a artistas con sus mismos ideales políticos de independencia.
23 años antes la policía lo encarcela por posesión de marihuana. Para el análisis fecal (buen nombre para un grupo punki, ¿eh?) consigue darle a la policía el «muñeco» de otro recluso limpio de drogas y sale libre. Compuso luego «Expensive Shit» (Mierda cara)
20 años antes el ejército ataca las instalaciones de Kalakuta Republic, destruyendo el estudio, grabaciones, hiriendo a Fela y tirando a su abuela de 82 años por la ventana.
19 años antes se casa con 27 mujeres. Es su manera de protestar contra el ataque sufrido por el ejército.
18 antes formó su propio partido político, al cual llamó «Movimiento del pueblo» y se postuló para presidente en las primeras elecciones en más de una década, pero su candidatura fue rechazada.
12 años antes se divorcia de 20 de sus mujeres. Se queda solamente con 7 (siete).
Un 2 de agosto de 1997 moría, víctima del SIDA y otros males, el fundador del afrobeat, el gran Fela Kuti.
Antes de felicitar a Ramblin’ Jack Elliot en su 91 cumpleaños deberíais saber que nació Elliot Charles Adnopoz, así que todos entenderéis la necesidad de crearse un nombre artístico. Y la verdad es que la clavó con Ramblin’ Jack.
Ya es una leyenda de la música de raíz norteamericana. Un maestro del folk (devoto de Woody Guthrie e influencia a su vez para su hijo Arlo), del country y del blues. Y un cachondo.
Yo oí hablar de él la primera vez cuando participó en un disco homenaje a Tom Waits versionando «Pony», una canción que parece hecha a su medida y que él adereza con su banjo.
Así que nada, ya podéis felicitar a Ramblin’ Jack.
Un día como hoy del año 1968, la Apple Boutique, situada en la calle de Sherlock Holmes, en el número 94 de Baker Street, cerraba definitivamente sus puertas. Pero, en lugar de vender el stockaje (o como se diga) que tenían en la tienda, y perder el menor dinero posible, decidieron regalar las existencias a los viandantes.
The Beatles no estuvieron allí durante el tumulto que se produjo en el exterior de la boutique. Ellos estaban grabando «Hey Jude» en el Soho; pero la noche anterior estuvieron en la tienda y se llevaron camisetas, chaquetas y todo lo que quisieron, que para eso era suya.
El 31 de julio de 1975 fue uno de los días más tristes en el mundo de la música.
Los componentes de Miami Showband volvían a Dublín después de un bolo en Bambridge cuando fueron interceptados por un grupo de hombres vestidos de uniforme en lo que parecía ser un control de carreteras rutinario. En aquella época no era raro ver este tipo de controles en las carreteras de Irlanda. Los tipos resultaron ser paramilitares del grupo terrorista Ulster Volunteer Forces (UVF).
Tras ordenar a los componentes del grupo que bajaran de la furgona, dos de los terroristas entraron e intentaron colocar una bomba en la parte posterior de la misma, pero ésta explotó accidentalmente (también hay desalmados chapuceros fuera de nuestras fronteras…). En el caos que siguió a la explosión, los terroristas abrieron fuego, asesinando a Fran O’Toole (22 disparos en la cara), Brian McCoy (4 por la espalda), Tony Geraghty (9 por la espalda) e hiriendo seriamente a Stephen Travers. Éste sobrevivió ya que pensaron que había muerto, y otro miembro de la banda, Des McAlea, pudo salir por patas campo a través. Fueron los dos únicos supervivientes de la masacre.
Por su participación en los hechos, fueron condenados a cadena perpetua James Somerville, Thomas Crozier y James McDowell, aunque fueron liberados gracias al «acuerdo del Viernes Santo» (no sé en qué año, a partir de 1998 que es cuando se firmó el acuerdo).
No sabía yo que el fundador del FC Barcelona, Hans Gamper, se pegó un tiroun día como hoy del año 1930.
Fundó el club en el 1899. Y con la dictadura de Primo de Rivera tuvo que salir por patas de España en 1925 por sus querencias nacionalistas.
Más tarde se le permitió volver, pero con la condición de que se desligara de cualquier vinculación con el club. Total que el hombre entró en depresión y acabó sus días a tiro limpio. Tampoco es para tanto dejar se der culé, ome. Yo no lo he sido en mi vida. 😀
En 1955 intentaron ponerle su nombre al Camp Nou, que se estaba construyendo, pero el régimen de Franco lo impidió. Qué coñazo el régimen de Franco.
Big Mama Cass murió un día como hoy del año 1974, de un fallo cardíaco debido a su sobrepeso.
Una leyenda urbana sobre Elliot es que su rango vocálico mejoró en tres notas después de ser golpeada en la cabeza por un tubo de cobre poco antes de unirse a Mamas and The Papas. Elliot confirmó dicha historia en una entrevista para la revista Rolling Stone en 1968.
¿Qué sería de los estudiantes (y no tan estudiantes…juju) sin los tuppers?
El estadounidense Earl Silas Tupper fundó la compañía de recipientes plásticos Tupperware para comida en el año 1938. En 1946 salen a la venta en tiendas y almacenes los primeros productos de Tupperware.
En 1958, vendió la empresa a Rexall Drugs Corporation por 16 millones de dólares, y se retira de la vida la boral, convirtiéndose en mi héroe.
Posteriormente Earl S. Tupper se retiró a vivir a una isla comprada en propiedad en América central, tras haberse divorciado de su mujer y haber renunciado a la ciudadanía estadounidense, convirtiéndose en mi ídolo.
San Pantaleón nació en Nicomedia, actual Turquía, a finales del siglo III. Era hijo de Eustorgio y Eucuba y fue médico como su padre, el Dr. Pantaleón(endocrinología y obstetricia). Su nombre, en griego, significa: “El que se compadece de todos” (un poco altivo, ¿no? Pues seguid leyendo que igual os compadecéis de él).
Fue perseguido por Diocleciano en 303. Tiene guasa que te persiga Diocleciano, la verdad. Tras ser torturado de varias maneras (aquí viene lo bueno: con plomo fundido, ahogamiento en el mar, en la rueda, en el potro, arrojado a las fieras y con una espada hasta que, finalmente, fue decapitado) y portarse como un machote, murió. Según la tradición cristiana, murió bajo una higuera seca, que floreció al recibir la sangre del mártir.
En Ravello, Italia, se conserva una ampolla con una porción de su sangre, así como en el Real Monasterio de la Encarnación de Madrid. Allí, cada año, la víspera de su santo (27 de julio), su sangre, conservada en estado sólido, se licuefacciona, sin que hasta la fecha se haya encontrado explicación alguna para tal milagro. O sea, que ayer se licuó su sangre, sin que hasta la fecha se haya encontrado explicación alguna para tal milagro.
Es invocado por los que padecen dolores de cabeza y por los tuberculosos. Ya tengo un nuevo santo a quien invocar. Fuera San Pancracio. Al Mónaco.
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