Hace unos 16 o 17 años llegó a mis manos una maqueta en CD de Driver 8, banda de El Puerto de Santa María, y me sorprendió gratamente su habilidad para coger el vaporcito (QEPD) y plantarse en Nashville (subiendo el río Cumberland, a mano derecha). Posteriormente, en 2009 llegaron a mis oídos ecos de The Brass Buttons y, aunque no los relacioné, sí me gustó bastante su propuesta e incluso reseñé en esta web la canción “Wet behind the ears”, de su primer disco homónimo, publicado en 2008. Luego supe que había un cordón umbilical americano entre ambas bandas. Gracias a esa reseña, me hicieron llegar, en diciembre pasado, su último disco. Y ahora, en mayo, aunque tarde, hablo de él.
Aunque tiran de Gram Parsons (en pie) para bautizarse, están encuadrados en esa panoplia de sonidos que se viene llamando “americana” y hacen efectiva su adoración por Neil Young (en pie) participando en homenajes como el Rust Fest de Bolonia (de aquellos polvos estos “Winterlong”, intuyo), el último trabajo de los portuenses, “Seven Seasons” (Rock Indiana, 2017), rezuma más pop (he podido extraer en pasajes del disco evocaciones a Teenage Fanclub, The Pretenders -después de pasar a Chrissie Hynde por una lijadora-, Blondie e incluso a los Fleetwood Mac menos AOR -sin desmerecer el AOR, pero eso ya es harina de otro costal) que country-americana (¡larga vida a The Jayhawks!) (y atentos a la reminiscencia a Skeeter Davis en “Summertime”).
En definitiva, 12 canciones (más el bonus de “Winterlong”) cementadas por juegos de guitarras que no provienen del azar sino de un baúl de repleto recuerdos sonoros provenientes del mejor power pop y de la americana, sobre los cuales se impone, sin estridencias, la voz de María Palacios.
Es un lujo poder presumir de bandas como The Brass Buttons en la provincia de Cádiz, y una pena el que se prodiguen tan poco sobre los escenarios (y el que yo me haga viejo y ya me cueste ir desde Sevilla al Aulario La Bomba entre semana)
Hoy 5 de diciembre, Richard Wayne Penniman, más conocido como Little Richard, llega a los 85 años. Quién lo diría, ¿verdad?, cuando lo veíamos siendo un niño jugando al trompo por las calles de Macon, Georgia. Pues sí, 85 añitos nada más y nada menos.
Para mí, junto con Chuck Berry y Bo Didley conforma la santa trinidad del rock negro. Y para la revista Rolling Stone, es el 8º artista más importante de la historia.
Y eso que, salvo su traca inicial del 55 al 57, no es que se haya lucido demasiado, ya que ha tenido varias crisis de conciencia que le han apartado del show bussiness. La primera, en 1957, cuando, tocando ante 40.000 personas en Sidney, vio sobre el cielo una gran bola de fuego y pensó que era una señal divina para dejar el mundo del espectáculo. En realidad era el Sputnik, pero la criatura ya estaba decidido. Al día siguiente tiró al mar un anillo de 8.000 dólares delante de su gente para demostrar que iba en serio. Para más inri, el avión en el que tenía previsto volver a casa, se estrelló en el Pacífico, por lo que el hombre lo tuvo más claro que el agua. Así que se puso a evangelizar, aunque ya había dado lo mejor de sí. Más tarde volvería a los escenarios, jaleado por la british invasion y por el olor del dólar, y se metió el manso, hasta que le dió otra crisis y se puso a repartir biblias.
Oremos, hermanos
El caso es que sigue vivo y con muy buen aspecto, y hoy cumple años, por lo cual le felicitamos efusivamente. Y a ver si viene a tocar a Jerez un día de estos.
“La cultura hace al hombre algo más que un accidente del universo.”
(André Malraux)
VIERNES 11
Entra un tío en un bar y se encuentra a Fernando Colomo comiendo altramuces. Ese podría ser el comienzo de un chiste. O incluso de una película. Con un poco de imaginación y talento podrían llegar ambos a buen puerto; pero no es el caso. Lo cierto es que ese es el comienzo de mi fin de semana en Trujillo. Por tanto, el tío que entra en el bar, soy yo. Y Fernando Colomo es, por supuesto, nuestro Fernando Colomo. Y estamos en la víspera de la gala de los 12 Premios Pop-Eye, haciendo tiempo para asistir a la fiesta de bienvenida.
Lo que ha sucedido antes de llegar a este punto no tiene la mayor relevancia. Juan Pedro me ha hecho partícipe de esta entrañable locura de los Premios Pop-Eye, y yo quiero corresponderle intentando documentarlo lo mejor que pueda. Como decía, horas antes de encontrar a Fernando Colomo en el bar, hemos salido de Sevilla, hemos enfilado la A66, oyendo en el coche el “Marines a pleno sol” – para intentar memorizar el mayor número de letras de cara al concierto de Los Nikis. Ilusos de nosotros -, aparcar, hotel – con su correspondiente ventana a patio interior, para no romper la estadística -, acicalarse y listos para la acción.
En ese bar, por tanto, estaban concitados los homenajeados en esta edición para subir todos juntos a La Abadía, en el conjunto monumental de Trujillo, y disfrutar de la fiesta de presentación. Y de canapés, o algo, que ya eran más de las 21. El local en sí está montado con todo lujo de detalles. Dos plantas, espacio ajardinado exterior, vistas al castillo, y, lo mejor, repleto de gente de la cultura, verdaderos artistas con los cuales se van a saldar unas cuantas cuentas. Pero, aparte de estar con toda esta gente importante, hay que comer, así que empezamos a asaltar las bandejas de canapés mientras divisé la figura del cortador de jamón, de quien me hice su mejor amigo, y, ahora sí, todo empezaba a encajar.
Por allí estaban Mariví Ibarrola, Javier de Juan, Paloma Concejero, el ya mencionado Fernando Colomo, Antonio Gárate, Los Nikis…. en animadas tertulias. Así que me puse a deambular entre ellos para empaparme de cultura y conocer anécdotas o vivencias o lo que estuvieran contando en sus respectivos corrillos. Pero, por un lado hablaban de la toxoplasmosis, por otro de la caña de lomo, por otro del aloe vera…. Así que desistí, y volví a hacerle compañía al cortador de jamón, cuyo discurso siempre es infalible.
La nota musical en la fiesta corría a cargo de Fonal, banda popera de la tierra, ganadora del Premio Pop-Eye a la mejor banda extremeña el año pasado. El trío fue de menos a más y dejaron a la audiencia a punto de caramelo para recibir a Los Nikis, que estaban en Trujillo para comer jamón, y ya de paso iban a recibir el Premio de Honor por su trayectoria musical. Respaldados por una sonorización estupenda y con la poca vergüenza que siempre les caracterizó, soltaron “La puerta verde”, “Silvia Sobrini”, “La naranja no es mecánica”, “Diez años en Sing-Sing” y “El imperio contraataca” (dos veces), se revolcaron y se fueron, dejándonos con ganas de más clásicos. Y por más que gritamos “Mengele” unos cuantos, no sirvió para nada. Yo lo intenté con “Mongolo”, pero tampoco funcionó. Así que sólo nos quedaba agradecerles el esfuerzo y saborear el buen rato que habíamos pasado y continuar la fiesta hasta que se nos acabó el fuelle.
SÁBADO 12
Parece ser que el sábado 12 de noviembre es el “Día del Desayuno en Diferido” en el Hostal Julio, con el hambre que yo tenía. Entre que pedimos el café con tostadas y nos lo sirvieron me pude releer el “Ulises” y la trilogía de Primo Levi. Al final no se lo tuvimos en cuenta porque eran una gente muy maja. Y además no pagábamos un duro, estábamos de vacaciones y en muy buena compañía.
El plan del día, como adjuntos a la organización, era procurar que todo fuese sobre ruedas. Así que nos pusimos en camino, abriéndonos paso por callejuelas inclinadas. Las resacas caminando entre palacios del siglo XVI son menos; claro que el ibuprofeno del desayuno también ayuda. Nuestro destino era el Teatro Gabriel y Galán, escenario de la gala, con el fin de planificar el día, recoger acreditaciones, instrucciones y hacernos la foto de rigor con Micky.
Por supuesto, me aseguré de que tenía sitio en el patio de butacas, haciendo esta foto que ya debe tener mi madre enmarcada en el salón, al lado de mi orla de COU.
Salimos, y como ya eran más de las 11, nos tomamos una cerveza a pleno sol con Los Nikis en La Taberna Vikinga (¿qué ser superior podría haber planeado tamaña coincidencia?) y luego bajamos cien metros lisos hasta el Ayuntamiento para la rueda de prensa oficial.
El Ayuntamiento se asienta sobre la antigua Casa de Comedias, una construcción del siglo XVI que desde 1888 alberga la casa consistorial de Trujillo, la casa del pueblo. Allí, en el patio principal, todos los premiados se dispusieron para la foto de familia sobre la escalinata y fueron presentados a los medios por J. A. Olloqui y el alcalde de la ciudad, Alberto Casero. A continuación, uno a uno fueron bajando la escalerita y diciendo unas palabras en relación a su premio, a medio camino entre una reunión de comunidad de vecinos y El Club del Chiste, aunque sin chiste, ya que la cultura no está muy bien posicionada en nuestro país y eso es lo que traslució en la mayoría de discursos – incluso en el del alcalde -, agradecimientos aparte.
El almuerzo se sirvió en el Museo de la Coria, que se levanta sobre el desaparecido convento de San Francisco el Real, construido en el siglo XV para las monjas clarisas. Y aquí somos todos muy fan de las monjas clarisas. Y también somos fans de la madre de Alaska, América Jova, de mirada desarmante, frágil y mayestática en su silla, cual rey Melchor atendiendo a los presentes. Con el bastón a mano por si las moscas. No me gustaría haber sido Alaska de jovencita y haber llegado a mi casa tres minutos más tarde de la hora de recogida…
En dos salas del museo tuvo lugar la comida de confraternización, con sus vivan-los-novios correspondientes. En mi mesa redonda cayó Jorge Pardo, con quien hablamos de “Aguirre, la cólera de Dios”. Duende puro. Eso podría ser un sueño de estos raros que uno tiene, ¿verdad?: “Tío, soñé que comía con Jorge Pardo y hablábamos de Klaus Kinski”. Pues no, fue real, amigos. Eso pasó. (Por cierto, ¡un abrazo, Jorge!). Después de la comida recorrí Trujillo cogido del brazo de Cayetana Guillén Cuervo (Nota mental: comprar botellas del vino tinto que nos dieron en la comida), recibiendo los flashes de la gente que se paraba a nuestro paso, hasta que la dejamos en su hotel para la sesión de maquillaje. Por cierto, he de mirar el “Diez Minutos” o el “Hola” esta semana, que igual salgo en la portada.
A continuación, llegar al hostal, echarse un rato, poner la tele y ver otra manifestación en Barcelona (esas dos cosas van unidas), asomarse al patio interior, deprimirse, re-acicalarse y salir de nuevo.
LA GALA
Antes de conocer los Premios Pop-Eye – concretamente en el año 2011, cuando se celebró la octava edición -, la última gala de premios a la que yo había ido se remontaba al año 1981, cuando fui a la Olimpiada Marianista en Zaragoza como integrante del equipo de fútbol sala de 6º de EGB del colegio San Juan Bautista, de Jerez. Además, acudí a última hora porque descubrieron que Guede, de 6º D, había mentido sobre su edad y era mayor de lo que decía. Así que le sacaron de la convocatoria y fui yo en su lugar. Para que veáis, que esta práctica no se inició en Camerún ni en Ghana, sino en Jerez. Pues eso, que jugué menos que Uralde en el Mundial de España, quedamos eliminados a las primeras de cambio y el último día me tuve que tragar toda la gala de entrega de premios para llevarme un puto banderín.
Bueno, no nos desviemos y situémonos en la entrada del Teatro Gabriel y Galán, que van llegando los chicos y chicas de los Buitres Leonados, escoltando a la caravana de premiados. La expectación y los nervios en los momentos previos a la ceremonia dio paso a la relajación cuando todos estuvimos sentados en nuestras butacas (cualquiera me quitaba la mía, jé) y comenzó la 12 edición de los Premios Pop-Eye, de mano de La Burla Teatro.
La encargada de abrir el fuego de los discursos fue Blanca Morera, que elogió la figura de su hermano, El Hortelano – quien fuera Premio Pop-Eye a las Artes Plásticas en 2011 -, personaje muy querido entre todos los que nos sentimos parte de estos premios. Tras su laudatorio, se proyectaron imágenes de otros ilustres del mundo de la cultura que nos han dejado durante el último año (aparte de El Hortelano, que jugaba en casa, creo que fue Chuck Berry quien ocupó la segunda plaza en cuanto a aplausos, para mi satisfacción). Posteriormente, uno a uno fueron pasando todos los premiados a recoger su ojo pop – obra del escultor César David Montero -, su clavel y su botella de Crash, aunque sólo Jorge Pardo sostuvo los tres obsequios durante su discurso. “Puedo con esto y más”. Quizá esperaba recibir una pata de jamón. Todo se andará, Jorge. Yo tengo mano en la cúpula directiva.
A destacar de la gala (para no ser muy cansino):
La versión de “Mi venganza está cerca” a cargo de Supertennis (Mejor grupo extremeño)
La lucidez de América Jova (Mejor libro de no ficción)
La elegancia y el savoir faire de Alice & The Wonders (Talento emergente)
Javier de Juan (Artes plásticas), cual patriarca gitano con todo su clan a cuestas (así cualquiera…)
Ángel Fernández, de Jot Down (Mejor Publicación), por bogar contra corriente (formato papel y extensiones descabelladas) y que te den un premio. Y los que quedan.
El recuerdo de Jorge Pardo (Duende) a Chiquito de la Calzada, que arrancó los aplausos del patio de butacas
Cayetana (Periodismo), espectacular, declarándose una activista de la cultura
Cintia Lund (Artista revelación), insultante juventud y madurada actitud, recreando lúgubremente “Sangre en el museo de cera” y llevándonos arriba con “I’m not a hispter”, con Yanara (Papaya), a la guitarra. Pareció sacada de “La Edad de Oro”.
La reivindicación de la comedia por parte de Fernando Colomo (Cinematografía)
La invitación de Luis Martín, de Lobos Negros (30 años viviendo en la Era Pop) a seguir viviendo en la nube en la que estábamos todos. El lunes nos ha bajado de la nube sin contemplaciones, pero intentaremos conservar la sonrisa que hemos lucido todo el fin de semana.
La particular versión de “La canción de la suciedad” que hicieron Watch Out (Mejor grupo de música negra). No sé qué les parecería a Los Nikis. Y mucho menos a Howard Devoto.
Micky, aprovechando para hacer spam de su próximo disco “Desmontando a Micky” (¡un abrazo, Micky!) (¡y utiliza mi foto para la portada!), y su recuerdo a Chiquito de la Calzada.
La flema de Los Nikis ante la adversidad, al fallar el sonido justo antes de empezar su actuación. “Se había roto todo, tíos”. Al final se solucionó y todos coreamos “El imperio contraataca”
Así, a lo tonto a lo tonto, se acabó una gala que se hizo amena y divertida, y ya empezaba a entrar hambre de nuevo. Y no me miréis así que estaban todos/as igual que yo. Así que tocaba ponerse la pulserita (qué me gusta…) y dirigirse de nuevo a La Abadía para la fiesta final.
El fin de fiesta fue un paseo-baile triunfal tanto para los premiados oficialmente como para los premiados extraoficialmente (todos los demás). Refrigerio, sonrisas, agradecimientos, felicitaciones, selfies, alcohol, Papaya en la cabina (me debes una de los Ramones, que-lo-se-pas), transacciones en los baños (en una de ellas me llevé una camiseta de La Vallekana Sound System que me regaló Guillermo, bajista de Watch Out) (aunque te dije muy serio que me la pondría para pintar mi dormitorio, era broma, Guillermo. ¡Un abrazo!)… Mientras estuve sereno aproveché para saldar cuentas con aquellos invitados con los que menos había alternado, aunque a Luis Lobo Negro no me acerqué mucho por si le daba por venderme una guitarra de cerámica, que yo soy muy fácil (¡un abrazo, Luis!).
Entre risas y bailes acabamos la noche y nos volvimos para el hostal, todo cuesta abajo (un detalle, Juan Pedro!!!), y me dormí pensando en cómo será mi discurso cuando reciba un premio Pop-Eye (en realidad estaba pensando en si habrían abollado mi coche, tras dos días aparcado en una calle estrecha y próximo a una curva, pero lo otro queda más lírico).
DOMINGO 13
El desayuno del domingo discurrió bajo los parámetros habituales de Occidente. Es decir, pedirlo, que te lo sirvan y tomártelo. Ya sólo quedaba comprobar que el coche no tuviera ningún bollo (misión cumplida), y despedirnos de todos los que han sido nuestra pequeña familia durante el fin de semana (no os voy a nombrar a todos, pero sabéis quiénes sois) (esto viene muy bien cuando no te acuerdas del nombre de la gente), esperando reencontrarme con todos ellos, como mucho dentro un año.
Y al culpable todo esto, JP, qué decirle…. ¡un abrazo!
Marianne Ihlen, quien mantuvo un romance con Leonard Cohen en la década de los 60, y para (o por) la cual compuso “So Long, Marianne” ha muerto estos días pasados. Falleció el 28 de julio, según lo informado por la página oficial de Facebook de Leonard Cohen. Se cree que fue de aproximadamente a los 81 años de edad. Al parecer fue diagnosticado con leucemia días antes de su muerte.
Nacida en Noruega, Ihlen se casó en 1958 con el autor noruego Axel Jensen y a los 25 años, Ihlen dio a luz a su hijo, cariñosamente llamado Little Axel. La relación se fue apagando y y Jensen dejó a Ihlen por otra mujer. Entonces, un día, mientras iba de compras en Hydra (suena bien eso de ir de compras por Hydra, ¿eh? “Oye, que voy a Hydra a hacer unas compras”), conoció al relativamente desconocido Cohen, que la llamó la mujer más hermosa que había visto nunca.
Él me enseñó mucho, y espero haberle dado una o dos líneas.
1. EL NOMBRE. Párate a pensar en el nombre del festival. “La semana del mono”. Como para no ir.
2. LA CIUDAD. El Puerto de Santa María mola mucho. Está cerca de las mejores playas de Cádiz y de la mejor sierra de Cádiz. Tiene una escena musical más que interesante y puede ser un sitio adecuado para retirarse del mundanal ruido (siempre que el retiro no coincida con el Monkey Weeeeeek)
3. LA COMIDA. Este es uno de los puntos fuertes del festival. Ríete tú de las porciones de pizza, de los perritos calientes y demás basura (que tan a gusto nos comemos, todo es cierto) de otros festivales. Busca las ortiguillas, las tortillas de camarones, el ajo caliente (en Jerez, mejor 😉 ) , el adobo…. Vete al Arriate, a casa Aparicio, al Gonzalo, y no sabrás lo que es la resaca.
4. LA ORGANIZACIÓN. Los chicos de La Mota se lo han currado para llegar a tener entre manos un festival de este calibre. Los recuerdo hace años repartiendo flyers del germen del Monkey Week, el Freek Fest, en el Lorenzo Festival de Jerez, con toda la ilusión del mundo. Su trabajo ha sido recompensado
5. EL CLIMA. Por clima no me refiero a las condiciones meteorológicas. ¿Qué mas da eso? (“Las estrellas del rock no se visten según el tiempo que haga”, Lou Reed). En el Monkey nos hemos asado y nos hemos empapado. Cuando hablo de clima hablo de atmósfera, y esto sí suele ser algo común a todos los festivales, paraísos en la tierra.
6. LA FECHA. El 9 de octubre es el 282.º (ducentésimo octogésimo segundo) día del año en el calendario gregoriano y el 283.º en los años bisiestos. Quedan 83 días para finalizar el año. Además, ese día es el Día Mundial del Correo (no os digo ná…), el Día del Alfabeto Coreano, y se cumplen años de la muerte de Pío XII. Así que tod@s al Monkey. No sé qué más señales necesitáis.
Podéis ir en paz, que allí habrá guerra
7. EL FORMATO. Vale que vas a tener una pulserita puesta, eso es inevitable. Pero no estarás cercado. Podrás ir de bar en bar, entrar en el Teatro, ver conciertos, showcases (o sea, más conciertos), asistir a talleres y a conferencias. La pulsera también te permitirá ir a misa.
9. EL CHUPACABRAS.- Va con una camiseta del Betis. Búscale y te hará sonreir.
10. LOS ACCESOS. Podéis llegar a El Puerto por tierra (con o sin peaje), mar y aire (a Jerez).
11. AND THE WINNER IS… En 2009 obtuvo el premio al Mejor Festival del Año en los Premios de la Música Independiente, y más recientemente se ha llevado el Premio al Festival con Mejores actividades paralelas en los Premios Fest.
12. LA MÚSICA. Ah, se me olvidaba. La música, es verdad. Bueno, otro día hablaremos de la música. Total.
Dice la Wikipedia que “London Calling” fue escrita por Joe Strummer y Mick Jones. El título hace referencia a la identificación de las emisiones del Servicio Mundial de la BBC: “This is London calling…” (“Londres al habla…”), que fue usado durante la Segunda Guerra Mundial, a menudo en emisiones a países ocupados.
La letra refleja la preocupación de Joe Strummer por los eventos mundiales referidos a “un error nuclear” tras el incidente de Three Mile Island de principios de 1979. Según sus palabras textuales: “Sentimos que luchábamos por no resbalarnos cuesta abajo, agarrándonos al suelo con las uñas. Y no había nadie más para ayudarnos”.
La letra también refleja la desesperante situación del grupo en 1979 debido a que estaban muy endeudados, sin mánager y discutiendo con su compañía discográfica sobre si el álbum London Calling debía ser doble o no. Las líneas “now don’t look to us/All that phoney Beatlemania has bitten the dust” (“ahora no nos miréis a nosotros/Toda esa farsa de la Beatlemanía ha mordido el polvo”) refleja la preocupación del grupo después de que el boom del punk rock en Inglaterra durante 1977 terminase.
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